CENTO ANNI

I miei viaggi
in autobus
contengono i segreti
del pomeriggio 
diventato notte.
Come l'essenza 
dei baci dati
con la saliva
di chi hai conosciuto
almeno cento anni fa.

PRIMA VERA

E tu mi chiederai

quale marmellata mangiare

come tenere la barba

i capelli

le camicie

e le cravatte,

quando crescerai.

Da te

e

su di te

ho capito

che questa vita

è un gioco di velocità.

Non (mi) perdo

al tuo sorriso.

Mi ricorda

quanto eri bello

da piccolo.

L'OSTAGGIO

Braccami.

Perseguitami.

Prendimi in ostaggio.

Chiedimi il riscatto.

Con le braccia

di carne

di sangue

di pelle

trattienimi,

sotto casa,

dentro i portoni,

sulle strade

senza uscita.

Setaccia

i miei passi della sera.

Scrivimi

sui fogli

su quel muro

sulla terra

una lettera

un biglietto

una parola

una rosa.

Regalami la notte

prima dei giorni.

Tutti i giorni

che non riesco

a riconoscere.

Non lo vedi

quant’è difficile

braccare

chi vuole restare.